pero ella no se pinta,
esa rosa se difumina con el tiempo,
esa rosa no expresa lo que siento,
esta rosa se pierde en el lienzo,
duro mucho menos que mi cielo.
esta ahora yace marchita,
pues tu ya tienes otro rosal,
mi alma en sequía infinita,
por tus desprecios en total.
cada espina no es orgullo,
es solo una descripción,
ocasionada con premuro,
de "especial" situación.
tarde comprendí que eras falsa,
de rosas tintas coleccionista,
con mentiras las vidas plagas,
egolatra cruel y narcisista.
conservas tus rosas blancas,
de las pobres almas distintas,
su corazón les arrancas,
para hacer tus rosas tintas.
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